sfere di crosta nel lido spinato. A Gennaio il mare vortica di nuovo a Novembre. Dodici palafitte. In porpora germoglio.
La donna ha gli occhi chiusi. A volte l’odore del sale selvaggio.Caro Signor Bloom sull’arenile non è successo niente.
Impensabile uno strato di pittura celeste.Soulages resta dietro il cancello acrilico. Più nero del gabbiano imbrattato di catrame.