Tesoro_ c’è stato un disguido. Al quinto transito delle foglie sulla ghiaia. I balconi ne sono pieni. Un eccesso. Nel raccolto marrone dell’autunno.
Quanti alberi sbattuti al grigio delle raffiche? Il prato è sporco. I potatori hanno ceste precise. Capienti. Che scotto! Ad ogni caduta un abito.
Il miscuglio dritto al plissé soleil . Tesoro_ niente di più antico. Le lasceremo bruciare dentro la stufa gelata . Tizzoni di un valico passante.
Alla salute di Dio .